Philia

pro Daniel,
pelo que me permite ser

“Nunca conheci quem tivesse levado porrada. / Todos os meus conhecidos têm sido campeões em tudo.” É célebre a primeira estrofe do Poema em Linha Reta de Álvaro de Campos, o qual possui, acredito eu, uma imensa capacidade de se fazer compreender. Creio que entre nós a experiência da desolação é corrente. Daí a limpidez dos versos do polivalente Pessoa, que nos expõem o incômodo de não encontrarmos alguém que, em meio às cenas e ostentações cotidianas, compartilhe nossas fraquezas. “Arre, estou farto de semideuses! / Onde é que há gente no mundo? // Então sou só eu que é vil e errôneo nesta terra?”

Retomo a pergunta: onde há gente no mundo? Gente como a gente, como normalmente se diz? Reles, porca, grotesca? Ridícula, absurda, submissa e arrogante? Fracassada, perdida, impaciente? Onde está toda essa gente senão em toda parte, disfarçada pela glória, grana ou pela lábia? Atuando no palco do dia-a-dia? Onde está toda essa gente senão em nós? Dentro de nós? Ou será que apenas os outros se ocultam sob variados papéis? “Quem me dera ouvir de alguém a voz humana”, esse era o almejo de Álvaro de Campos, que traduz magistralmente o anseio de todos nós. Impressiona, contudo, o quão pouco nos revelamos – mesmo para nós próprios. Não raro nos dissimulamos a ponto de nos perder por completo, deixando a máscara colar-se ao rosto, a fantasia se fundir à pele. Impressiona nossa empáfia, nosso poder de representar, nossa dificuldade em admitir quem somos, sobretudo perante conhecidos, frente aos quais tendemos a inflar o ímpeto da impostura.

Entretanto, a amizade existe. E para os amigos, nem que seja para um único amigo, somos capazes de angariar forças, nos descortinar e nos dispor à escuta. (O amor protege.) Singelamente, num espetáculo conjunto, vamos nos sucedendo nas falas e ao fim os enredos interiores acabam por ser percorridos. Toda nossa trama é dita e se desvela. A expressão, entrecortada por silêncios, é perfeita e virgem. Amigos, tocamos a raiz do drama, irmanados que estamos a nosso étimo: pó e mistério. Eis que nasce nova urdidura. Não há mais personagens, nem sentido na afetação ou figurino. Bastam a palavra e os atores, agora transfigurados em homens, despidos sob mútuo olhar sem qualquer constrangimento.